LILIPUT: formas breves de la literatura y el cine

PARANOIA por 07Dogma

2008-10-23T11:51:00.000-07:00

autor: 07Dogma youtube

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-------------- por Eris

2008-10-20T07:38:00.000-07:00

Estoy en el bar. De fondo suena música, una especie de hip hop electrónico. Mucha gente drogada. Pupilas dilatadas, voces distorsionadas. Yo fumo un cigarrillo, liado, y tomo una cerveza. A través de la ventana veo la luna entre las ramas de los árboles. Luna llena. La luna hace más fuertes mis sentidos. Y me entran ganas de estar ahí, con la luna. Salir, por entre la ventana y las ramas de los árboles. Hasta allí. Pero estoy aquí. Las palabras me permiten quizás realizarlo. Por lo menos por un rato ser luna.

autor: Eris

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HISTOIRE D'UN HOMME QUI S'EN VA DANS UNE BOÎTE por Betania González

2008-10-11T07:04:00.000-07:00

autor: Betania González

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JUEGA CONMIGO por Juan José Bors

2008-10-09T07:05:00.000-07:00

autor: Juan José Bors myspace // youtube

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-------------- por Anna Sallares

2008-09-22T15:47:00.000-07:00

- Cállate.
- Sólo quiero que me escuches.

- Cállate.
- Sólo quiero que me prestes atención.

- Cállate.
- ¡Pero si no has oído lo que he dicho!

- No molestes.
- Quiéreme.

- No grites, baja el volumen.
- ¡Pero es que no me escuchas!

- Baja la voz.
- Escúchame.

- Cállate.
- Acéptame.

- Baja la voz.
- Quiéreme.

- Cállate un rato.
- Hazme caso.

...

BIENVENIDO A MI MUNDO.

autor: Anna Sallares

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-------------- por Amador

2008-03-29T08:26:00.000-07:00

…el cuerpo es una sombra herida de silencios...

La vida viste de gris el anuncio en la carretera que conduce a la ciudad.

Ella lloverá desde su balcón, intentará desprenderse inútilmente de las sombras que la proyectan a cada paso. No lo logrará hasta que la capa de la noche cubra al sol (al menos eso cree).

Convencida de estar en la situación correcta dará un paseo, antes respira una última bocanada de oxígeno girando su cabeza hacia la habitación donde todas las noches se desvanece por unas seis u ocho horas.
En la vereda, el smog de la ciudad le provocará una alergia, lágrimas diminutas caerán entre los adoquines. Su materia cambiará de estado, ya líquida llegará a la boca de una alcantarilla, la superficie la empujará, es el comienzo de un viaje subterráneo entre despojos “ajenos”.

Ascenderá con sus alas de mariposa contaminadas sobre calles solitarias, sombras petrificadas yacerán frías al compás de un corazón arrojado desde el balcón lejos del cuerpo de origen. Ella pensará en esas personas que se perdieron de sí mismas y que no pudieron equilibrar la luz, se detendrá un instante y lo olvidará.
Entiende que su rutina sea la de una mariposa que muere al final del día. Ella morirá en la esquina de su casa atada a un poste de luz, su sombra se tambaleará por el viento mientras el sol se esconderá entre nubes y smog. Su ojos no podrán escapar de la alergía urbana…pero esta vez sus lágrimas serán mas espesas y negras, chorrearan por el cuerpo tieso atravesando el talón de Aquiles, el empeine, los dedos…para hundir finalmente su cuerpo líquido en la profundidad de una sombra suicida entre los adoquines de una sociedad mucho más suicida y oscura.
Detrás estará la dureza del suelo y la mirada perdida de quien mira desde adentro, el oxígeno se respirará en un solo lugar; el hogar o trinchera de sueños…para quienes aun los tienen…

Una sombra una vez soñó tener un cuerpo, pero al ver la mirada de aquella mujer entendió que no podría habitar en ella por que haría lo que fuera posible por desprenderse de su cuerpo y así lo hizo.
La mujer se sumergió en sus entrañas oscuras sobre calles de adoquines, testigos crueles de una ciudad que anochece, los días.

autor: Amador
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RETRATO DE UN DISFRAZ por Juan Manuel Cabarcos

2008-03-25T12:33:00.000-07:00

autor: Juan Manuel Cabarcos youtube // website

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DEL AMOR EN TRES PARTES por Goyo Anchou

2008-02-20T06:09:00.000-08:00

autor: Goyo Anchou // Fotolog // Youtube
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CADENAS por Natalia Ferretti

2008-02-13T00:26:00.000-08:00

autor: Natalia Ferretti

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LÍNEAS IMAGINARIAS por Amador

Caballo de luz
Respira,
un sablazo al corazón de la asfixia.

La paredes del dado
reducen a un cinco,
el punto central será el.
Esquiva la cachetada
Que no llega.
Llora.

Ve al hombre dar saltos en sus mejillas
poco a poco
logra surcar la piel.

Debajo:
el cuerpo es una sombra
herida de silencios.

autor: Amador

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YO, VLADIMIR por Maria Ximena Venturini

Nací en San Petersburgo el 22 de abril de 1899. Mi padre también se llamaba Vladimir, y mi madre, Elena. Marfutka, Alenuchka y Serguei eran mis hermanos. Ese invierno era especialmente crudo, vastas partes de tierra estaban cubiertas por enorme montones de nieve helada y ya ni pájaros había; caían muertos de frío al intentar volar. Mi madre nos arropaba a todos juntos cerca del samovar dándonos vodka para calentarnos. Al décimo día del mes cuarto del General Nieve no teníamos más que algunos libros para avivar el fuego. Ni tabaco, ni pan, ni café quedaban: nuestros caballos habían perecido días antes. Madre comenzó a desesperar ante la terrible situación, y nuestro pequeño perro Zarevna no comía hace días y berreaba sin cesar. Yo trataba de no llorar, convenciendo a mis hermanos que volverá Padre del campo y nos regocijará con alguno de sus cuentos. El recuerdo de su presencia, sus bigotes y sus relatos nos acompañaban. Una tarde donde discutí con la más pequeña de mis hermanas, Alenuchka, decidí terminar con la tristeza invernal. Cogí un libro, el más gordo de la biblioteca y leí en voz alta. Eran los Cuentos folclóricos rusos recogidos por el gran Alekandr Nikoalevich Afanasiev. Debo a "Basilisa la Hermosa", "El adivino", "El campesino, el oso y la zorra", la primera conjunción de felicidad con algo llamado Literatura. Poco a poco fuimos conociendo otros: Gógol, Turguéniev, Dostoyevski, Chéjoy y Tolstoi nos maravillaban. Afuera la nieve congelaba las nubes, pero leyendo, al final al calor de las historias, de alguna manera logramos sobrevivir al invierno

Años después, ya siendo docente de Literatura Rusa en los Estados Unidos, traté de regalarles a mis alumnos esa necesidad (física, emocional, real) de literatura. Creo firmemente que las novelas no deberían buscar meramente lo didáctico; y que nosotros, los lectores, deberíamos buscar una apreciación estética a través de la atención a los detalles (de estilo y estructura). Aunque claro, ante todo, el placer del texto.

Firmado: Vladímir Vladímirovich Nabókov
(Влади́мир Влади́мирович Набо́ков)

autor: Maria Ximena Venturini // blog 2

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LA VENGANZA DE BILLIE EL NIÑO por Abelino Hortiga

2008-02-11T06:49:00.000-08:00

Me hacías trucos de magia y yo,
tonto, me los creía.
Así poco a poco, me iba tomando la cena
mientras tú sonreías con el orgullo
de haber mentido con éxito.
Pero se fue en el viento volando mi mentiroso orgullo,
de cuando aprendía tus tonterías y las emulaba brazos en alto
con el recuerdo presente de aquellas mentiras
con las que iba tomando la cena.

¡Mangas fuera señores!
y las cartas sobre el tapete
y el tapete bajo la manga;
un as de copas, uno de oros y otro de bastos:
"¡¡Mentiroso!!, has intentado hacer trampa."
Dijo Billie El Niño volcando la mesa y desenfundando.

Mi padre era jugador y mago:
me hacía trucos de magia y yo,
tonto, me los creía.
Así poco a poco, iba tomando la cena
mientras él sonreía orgulloso
de haber mentido con éxito.
Pero se fue por el suelo rodando su sangre de mentiroso,
su cuerpo viejo de jugador.

Y el camarero levantó las cejas de su vaso de whisky

dijo

"Billy no tiene piedad,
acaba de matar a su padre.
Pues su padre era jugador y mago:
le hacía trucos de magia,
él, tonto, se los creía,
y así poco a poco, le iba agarrando la rabia."

Y aunque aquello tampoco fuera la excusa,
Billie El Niño volvió la cabeza y miró al camero,
lentamente se dirigió hacia él,
levantó los brazos,
las mangas resbalaron dejando la piel al descubierto:
mostrando
el as de espadas en su muñeca.

"¿Te das cuenta?", dijo,
"ahora ya no le ves."

autor: Abelino Hortiga
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DESILUSIÓN DE UN NIÑO ILUSIONADO por Fernando Lendoiro Ramos

2008-02-11T00:55:00.000-08:00

Autor: Fernando Lendoiro Ramos

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